Supongamos que hablo de Madrid

Bueno, lo que me ocurre es que ya no soporto la sociedad, me molesta de tal manera la gente, que me llega a doler físicamente, sinceramente, es horrible.

Vivo como una carmelita, recogida en mi habitación, de la que solo salgo por dos motivos, o voy a trabajar, o de viaje. Y es que, aunque sea yo, soy humana y necesito alimentar a mi cerebro, porque sino luego me dan ictus. Este libro está siendo un bálsamo para mi mente y un tormento para mi cuerpo, lo llevo y lo traigo muerto de cansancio al pobre.

El libro, la ganancia no es económica, para darme de comer ya tengo el trabajo, no tengo necesidad de vender mis palabras, por eso escribo lo que quiero, como quiero y, parece ser que lo hago bien. Mis ganancias son humanas, salgo ganando momentos de encuentro. Solo vuelvo a sitios ya conocidos, si son queridos, en esos lugares hay abrazos en los que caben cuarenta años, charlas con amigas de toda la vida, que se juntan por primera vez, donde suenan como scherzos en la conversación, los poemas. Lugares amados, siempre acogedores, donde sentirse tranquila, a resguardo de los externos mundos feroces, librerías que huelen a libros recién mudados, librerías que son   inmunes a las fiebres virales, trincheras de calmada resistencia.

Mis ganancias…bellos momentos, ver el rostro de una mujer fiero y bello, ser fuera del tiempo, enfrentarla cara a cara, sentirme ella al mirarla, una fiera siempre dolida, el Arte me calma el alma, me hace amar a los seres humanos que le dan forma y vida.

¿Diferencia entre Artemisia Gentileschi y Lita Cabellut? Ninguna. Sacar fuera, el miedo, la pena, la ira, el dolor hasta el desmayo, enseñarlo de una manera tan sincera, tan bestia, tan bella…bendito Arte eterno. Con el gusto de la sarna, pago el precio de soportar a la masa humana amontonada a mi alrededor, el exceso de colonia de esa masa humana, y el agobiante calor concentrado entre tan ilustres paredes.

Los viajes son buenos, crean espacios para que ocurran cosas buenas, volver a ver, o conocer, o encontrar, o todo junto a la vez. Lo mismo soy la única escritora que se siente feliz de que sólo vayan tres personas a la presentación de su libro. Una, la prologuista, cuya presencia se da por segura, puesto que es ella quien presenta a la poeta, y algo le va en el sarao. Dos, la ilustradora, que se podría decir que también tiene intereses propios en el asunto. Tres, mi musa, que, por ser precisamente mi musa, su presencia se supone lógicamente sospechosa de ser interesada. Sinceramente no se me ocurre mejor concurrencia. Y que bien me sentí charlando las cuatro a solas, tan ricamente, sobre lo que escribo, de como lo escribo y por qué lo escribo. No se me ocurre mejor presentación, y encima en la capital del reino.

Esta capital, que sigue siendo una ciudad bonita, limpia y luminosa, si no fuera por El Prado, la ciudad misma sería su mejor museo. Pero a veces pasa con los sitios, que aún se ven bonitos por fuera, pero por dentro ya se van pudriendo…a los camareros les molesta tener que moverse para servirte, a los taxistas hay que decirles porque calles tienen que ir, los hoteles de cuatro estrellas tienen expendedores de jabón igual que si fueran un hostal.

En fin, por lo demás, la Puerta de Alcalá, donde estaba, está.

Guardando memoria

Guardando memoria

 

Y si algún día me castigan por recordar las golondrinas de Bécquer, y si llega el momento de que me lleven a prisión por saber cómo es el mar de Sorolla, y si me prohíben  silbar la primavera de Vivaldi, y si alguna ley nos impide volvernos a besar…, cuando ya no recordemos a las golondrinas llegando en la primavera, atravesando el mar, para nada nos servirá la boca.

Porque de tanto callar habremos olvidado cómo hablar, besar, gritar…, me rebelo ante el siniestro futuro de esclavitud, enseño a mi retina a aprender cada línea del David de Miguel Ángel, para no olvidar  jamás que un día David venció a Goliat.

De mi nacimiento

De mi nacimiento

Una vez nací tosiendo, otra nací corriendo. Recuerdo otra en que nací cianótica y otra más, entre tantas otras que nací, que nací con dientes en la boca.

En una vida fui músico; en otra más, maestra; en una tercera, carpintera y en alguna fui panadera.

Fui niña y luego niño, estuve loca y luego cuerda, me sequé y florecí, fui confiada y estuve alerta.

Viví con prisas sin aliento, me quedé tranquila apartada del tiempo, mantuve la fe que fui perdiendo, me morí…pero aquí sigo viviendo.

Sobre vivir

Sobre vivir

 

Que la vida solo tiene una salida es cosa sabida. Que el tiempo al tiempo que pasa más arrasa, también es conocido.

Lo bonito sería que, aún con este conocimiento terrible, tuviéramos el valor de asumir que la vida puede ser hermosa, pues tan solo se trata de querer lo que se tiene, de amar a quien te ama, de ser la misma persona vestido de Prada que en pijama.

Saber, aunque sea menos sabido, que oropel significa cosa de poco valor y mucha apariencia, que no existen ni dios ni el demonio, pero sí el arte y la ciencia, no disculpa nuestra vileza en el subterfugio del refugio de ser humanos, pues de la indecencia de nuestro comportamiento no nos salva que seamos todos hermanos.

Qué bueno sería que, en lugar de adorar a los seres que abarcan la riqueza del mundo de manera inmunda en sus manos, quisiéramos ser nosotros y descubrirnos dentro de nosotros mismos esas miles de tareas que, por no mirarnos, dejamos de realizar y darnos cuenta de que cada uno, dando a los demás lo mejor de sí, es más feliz.

Que la vida nos trae y nos lleva, es cosa verdadera,  como cierto  también es saber que el tiempo, si no se llena, más que vida es condena.

Estructura

Estructura

Cuento números, pinto colores, escribo letras, canto canciones. ¿Cuántas notas nombro en cada palabra que canto?

Encajo notas en compases, mezclo colores, ordeno palabras, cuento versos. ¿Cuántos números esconde la métrica?

Calculo espacios, armonizo tonos, delimito formas, conjugo tiempos. ¿Cuántas tonalidades tiene un lienzo?

Con el pretexto del aspecto cuantos números, notas, letras y colores, aúno, agito, revuelvo, enredo. ¿Cuántas cuentas tengo que hacer cuando cuento un cuento?

Todo arte guarda sus proporciones, toda obra su estética, toda pieza su orden, cumpliendo cada elemento su función.

Toda creación nace de la libertad sin límites de la imaginación.

Soy soltera e insumisa

Soy soltera e insumisa

Si el demonio viniera a tentarme, creo que fracasaría… no por mi ser buena, sino porque le convencería de que de mí no necesita regalo ni señuelo, que ya soy siendo quien yo soy, de su condición.

En todo caso, este que yo propongo podría ser el trato:

Ya que demonio soy en esta vida y en la vida venidera tengo asegurado mi puesto (de no menor merecer que  el mando de una infernal caldera), déjame en este tiempo que  intente ser buena. Así creerá el cielo que por él lo intento, sin saber que no es el premio quien me guía, sino mi propia intención de abrir las puertas del cielo, sin pedir redención ni comulgar con su adoración, contemplar el rostro del creador sin tener que pagar…y, una vez dentro y tomando a su vera asiento, comenzar así a disertar:

Nombre Divino, nombre Innombrable, nombre Inefable.

¿Por qué nadie debe conocer tu nombre? ¿Qué escondes tras él, en él, con él?¿Por qué a quien intenta saberlo, sea mujer u hombre, solo le espera el terrible tormento de la locura?

Inalcanzable es para todos tu sabiduría. ¿Tan terrible es que tan solo con el sacrificio de la vida en adoración interminable  nos es prometido el cielo, llegando a él solamente una vez cumplida esta vida, siendo inerte muerto?

Puedo, porque quiero, decir ante tu bello rostro… que prefiero cumplir mis sueños en esta vida que soñar en esta con otra,  que tú tan solo eres mentira.

Quiero, yo diabla, tentar al diablo siendo buena y, si este acepta el trato, quedarme para mi mí alma libre, sabia y sin condena.

Burlar a los dioses, cualesquiera que estos sean, no es cuestión de torcida inteligencia, sino de libre albedrío y que este puesto a mi disposición, al contrario que los dioses, tiene nombre y se nombra insumisión.

A Faly, por enseñarme

A Hugo Boss

A Hugo Boss (Con cariño y dedicación)

 

¡Cómo nos apoyamos los unos a los otros cuando las cosas van mal dadas!. No existen los reproches, ni el te la juré pero nunca te la guardé, ni mientras me tengas a mí tienes un motivo. El motivo es diferente: se llama prima, mujer, amigo. ..

En estos tiempos de amar a los tuyos apretadamente y montar en silenciosa cólera, con la desgracia pidiendo en la esquina, la muerte esperando en una parada atestada, el futuro evadido a un paraíso fiscal… solo nos quedamos los unos a los otros… ¡pocos!… pero escogidos.

Y yo me pregunto: ¿escogidos de qué? ¿De entre los que sufren, pelean, lloran?. ¿Entre los que siempre han sido honrados, aunque nunca se les haya honrado?. ¿De los  que nunca fueron llamados honorables, pero siempre han sido y seguirán siendo respetables?.

Intentamos sobrevivir, sepultados por sus deudas, llamadas universidad, hipoteca, préstamo… Querer tener un techo propio bajo el que dormir, ese fue nuestro desliz.

Hay que ver cómo nos juntamos cuando van mal dadas. Lo que ocurre, es que nunca pensasteis que siempre son mal dadas. Que al que no nace banquero o infanta, no le queda otra en su vida que vivir con el nudo en la garganta.

¿Cuándo? Amigos, familia, seres queridos ¿cuándo nos engañaron tanto?¿Cuándo nos soñamos libres? ¿Acaso el día en que nos inmortalizaron unas letras como ciudadanos, creyéndonos con alegría la tontería de ser caballerescos paladines, iguales entre hermanos?.

Con Magnas Cartas, Regios discursos, y Siglas envenenadas, urdieron el artilugio de darnos la ilusión de tener la libertad ansiada.

Pero recordad:

Que los molinos son de viento inalcanzable, que el gigante siempre tiene, pase el tiempo que pase, buen asiento, y que las murallas no se derrumban con trompetas.

Nos creímos libres… pero  nada ha cambiado: solo seguimos siendo súbditos de un trono milenario y sangriento.

Mi árbol genealógico

Mi árbol genealógico

 

Aquí donde me ves, mis raíces se hunden en los meandros de los ríos y remontan hacia las montañas atravesando prietos bosques,  en los antaños y en los años presentes.

Esto que ves, es donde mis raíces se convierten en pies, donde afloro al mundo.

Tengo ramas que se extienden y entienden, de artes y partes. Abarcan frondosas alamedas, agrestes riveras, livianos rojos llanos, doscientasmil ciudades con sus aceras y cumbres inmensas derrumbadas en barrancos.

Si te contara que estas ramas llegan lejos con sus yemas en llamas, que a cada mirada, inquisidora, escrutadora, observadora, se vuelve hoja florecida; tierna pero aprendida.

Posiblemente no me creerías, pero eso no importa, en realidad la creencia a nadie reconforta.

Albergo en mis hojas, mil hojas convertidas en libros, guardo  sonidos de la tierra y de los nombres en canciones y ritmos, imágenes reales y ficticias, historias contadas y vividas, muertes, nacimientos, teorías, inventos, fracasos, ideas, intentos, mapas celestes, y cualquier conocimiento que a ser guardado se preste.

De todas estas cosas y  otras más, he devenido en árbol florecido, y algunas de esas flores han dado frutos, lo que está por ver es si alguien saca de estas cosas los disfrutes y los usos.

 

Cuando cambiamos la libertad por la comodidad

Cuando cambiamos la libertad por la comodidad

 

No hay belleza en los cuadros uniformados de una libreta, no suscitan emociones los tupidos renglones de un manual, nada hay de hermoso en un escrito tendencioso.

 ¿Cuándo dejasteis de ver lo que  esconde la realidad?

No consigo encontrar la armonía en el estribillo histriónico de una canción repetitiva, o en el dictatorial movimiento de una joven famélica envuelta en vergonzantes trapos caros, o en la delirante y absurda violencia de una película de acción.

¿Qué fue de la belleza?

No entiendo vuestra fe carente de sentido, dioses, profetas, invenciones de hombres, empeñáis vuestras vidas en ilusiones ópticas, siguiendo siempre el rail inútil del orden establecido prisioneros de la inercia de lo aprendido.

¿Qué fue de la voluntad propia, del libre albedrío?

No comprendo vuestros valores, rendís honores a vividores y ladrones, tenéis por señores a burros en las alturas engalanados con trajes robados,  grandes collares de  la justicia, coronas, cruces, toisones y demás entorchados.

¿Cuándo abrazamos la desidia y olvidamos el valor?

Ahora solo somos españoles obedientemente indignados ante un televisor.

Mnimi

 

Mnimi.

 

Solo tomando estas ilusiones por algo real tú navegarás alrededor de esta confusa existencia.

Bardo Thodol

 

¿A qué dios debería adorar cuando me acuerde de mis muertos?

Si me santiguo de derecha  a izquierda, me arrodillo o me inclino, levanto o bajo la cabeza, qué más da, tan muertos los dioses a los que rezo por los que no están vivos, como mis propios muertos.

Juntos todos en el mismo limbo infinito de lo que no está pero se necesita.

Apariencia de certeza la que crea en nuestra cabeza la penumbra de la fe.

Bálsamo para la herida siempre abierta de no aceptar el final, ungüento hecho de sal para avivar la esperanza en un nuevo reencuentro, acertijo indescifrable en el que encontrar cobijo.

Para recordar a los muertos que existieron como vivos, tan solo necesito mi recuerdo y mi necesidad.

Para adorar absurdos dioses que nunca existieron, a través de sus oráculos, profetas,  hechiceros, sacerdotes, solo se necesita miedo y necedad.

Guardaré a mis muertos al abrigo del recuerdo efímero que morirá conmigo.

Queden  todos los dioses, sus parcelas en el paraíso, sus consuelos escondidos en ritos, sus infiernos llenos de miedos, su Cielo, Valhalla, Yanna, Araboth, Mictlán, Olimpo y demás delirios, lejos por siempre de mí y de los míos.