Micropoemas. Dolosos.

Mi alma órbita un mundo muerto,     

el camino se difumina en el oscuro espacio sin fin,        

 las palabras,extenuadas,      

son devoradas por el olvido.

libreta azul.

Veo tanto que si miro me espanto.

La capacidad de ver, La capacidad de comprender, la capacidad de ser.

Las personas son tan fáciles de leer, tan frágiles, tan transparentes, que la selección resulta natural, solo un pequeño grupo, incluso a veces una sola persona, esos pocos, tan dispares entre sí, de tan diferentes cualidades, pero siempre, todos, especiales.

Me recuerdo.

 Yo con 17 el con 72, Zurrapas. Me recuerdo. Yo con 31 el con 3, Erik.

 Ellas, ellos, humanos, animales, seres inertes, seres imaginarios.

 Me recuerdo.

 Yo con 39 el con 59, Javier. Me recuerdo. Yo con 40 ella con 52, Mimo. 

Ricos, pobres, aristócratas, parados, funcionarios, vagabundos.

  Me recuerdo.

 Yo con 20 y ella con 27, Elena. Me recuerdo. Yo con 14 ella con 32, Laura.

 Luteranos, ortodoxos, católicos, musulmanes, budistas, evangelistas.

Me recuerdo.

 Yo con 24 ella con 82, Ana. Me recuerdo. Yo con 28 el con 50, Jaume,  

Jóvenes, medrados, ancianos, infantes, adultos, párvulos.

 Me recuerdo.

 Yo con 35 el con 82, Pere. Me recuerdo. Yo con 18 el con 52 Andrés.

 Negros, blancos, amarillos, marrones, rojos, albinos.

 Me recuerdo.

 Yo con 45 ella con 26, Adriana. Me recuerdo. Yo con 14 el con 13, Dani. 

 Listos, raros, humildes, brillantes, extraños, inocentes. 

Me recuerdo.

 Yo con 55 ella con 19, Mayra. Me recuerdo. Yo con 49 ella con 100, Lolita

Alemanes, coreanos, españoles, cubanos, argelinos, venezolanos.

 Me recuerdo.

 Yo con 45 el con 30, Hamit. Me recuerdo yo con 51 ella con 89, Maribel

Republicanos, conservadores, monárquicos, anarquistas, pasotas, indecisos, 

Me recuerdo.

 Yo con 48 el con 30, Inoi. Me recuerdo. Yo con 5 y el también, Jose.

Sabios, ateos, poetas, artistas, soñadores, creyentes.

Me recuerdo.

 Yo con 30 ella con 2, Erin. Me recuerdo. Yo con 4 el con 1 Yogui.

Profesores, músicos, luthieres, obispos, pintores, embajadores.

Elegantes, casuales, altivos, humildes, uniformados, atractivos, llamativos, sosos, guapos, divertidos, callados, filósofos, extrovertidos, ordenados, valientes, amables, habladores, bebedores, responsables, espirituales, lectores … amigos. Personas todos y cada uno de vosotros especiales, que, en mañanas hermosas, frías y otoñales, venís a mi recuerdo en «notas» escritas en «the blue notebook» y en mi libreta azul os recojo y escribo. Yo con 56. Vosotros, todos, con-migo.

A mis amigos.

Micropoemas: Dolosos.

Lo peor que me ha pasado,

me pasó en un sólo día .

A mí se me fue mi madre,

y a mí madre se le fue la vida.

Koré

De alabastro haré tu cuerpo,

los ojos de cristal de roca,

la voz del sonido del agua,

de las entrañas del volcán tu boca.

Del color del viento será tu alma,

de la amplitud del mar el pensamiento,

la mirada de la luz de la mañana,

del ímpetu de la tormenta el sentimiento.

No sé si hago bien en traerte aquí,

pero así con estos dones te invento,

yo así te creo.

Que dios si puede, te de el aliento.

.

Cada día al ponerse el sol me encamino a lo Templos Profundos, bajando la rampa procesional que los une, hasta el píe de la Pequeña Puerta, donde me espera un hermano de Orden. A ambos se nos distingue por nuestros ropajes refulgentes, con nuestros brillantes rayos de plata que, les dicen a todos los seres vivientes, sin necesidad de palabras, que somos los guardianes de los Templos Profundos.

 Intercambiamos ceremonialmente la Llave Maestra y parabienes.

Es a mí, a quien corresponden el honor y la tremenda responsabilidad, de dejar sellada la entrada de la Tumba al caer la noche, y mantener por encima de todo su inviolabilidad.

 Cuando a la hora oscura cierro con mis propias manos, la Gran Puerta de la Triple Tumba de Xiof, siento como el mundo exterior es engullido por la oscuridad, quedando aislada del mundo y del tiempo. Noto recorriendo mi espinazo el profundo sonido de la reverberación de los pesados cerrojos. La Gran Puerta resta cerrada.

Es en ese momento, cuando me giro y miro la profundidad del Templo, sabiendo que hasta que el sol despunte de nuevo, soy el único ser con vida en él.

Sobre los altos techos, a los que apenas llega una leve luz mortecina, se elevan los palacios de los reyes. Desde los que a veces, en la temporada estival, llegan sonidos amortiguados de sus báquicas fiestas. Pero el silencio y una adusta la tranquilidad imperan la mayor parte del año. Estoy acostumbrada al denso silencio, a la escasa luz, a la amplitud del regio espacio.

A veces, ando entre los sarcófagos y me detengo a contemplar alguno que, especialmente llame mi atención, por lo elaborado de su construcción, los ricos materiales en los que este realizado, o el hermoso cromatismo de sus colores.

 Muestras de poder terrenal, que enseñorean la estrella ascendiente de sus acaudalados poseedores. Compitiendo entre ellos por ser el más lujoso, el de mayor rango y poderío. Sus escudos heráldicos destacan sobre los sarcófagos, luciendo rampantes colores y enseñas palatinas…Pero yo, lo que más aprecio, es el silencio que llena todo el espacio existente, acomodándose sobre sobre mi persona, llegando hasta el último espacio recóndito de la tumba. Abrumada por este silencio, ceso en mis pensamientos, pues de alguna manera siento que rompo el silencio sepulcral.

¡Ostras¡, me he quedado dormida, ¿qué hora es?, las cuatro y media. Bueno, no pasa nada, total hasta las seis, ya no tengo nada que hacer. Mejor salgo a la puerta a fumarme un cigarrillo y así me despejo… EL PARKING

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Supongamos que hablo de Madrid

Bueno, lo que me ocurre es que ya no soporto la sociedad, me molesta de tal manera la gente, que me llega a doler físicamente, sinceramente, es horrible.

Vivo como una carmelita, recogida en mi habitación, de la que solo salgo por dos motivos, o voy a trabajar, o de viaje. Y es que, aunque sea yo, soy humana y necesito alimentar a mi cerebro, porque sino luego me dan ictus. Este libro está siendo un bálsamo para mi mente y un tormento para mi cuerpo, lo llevo y lo traigo muerto de cansancio al pobre.

El libro, la ganancia no es económica, para darme de comer ya tengo el trabajo, no tengo necesidad de vender mis palabras, por eso escribo lo que quiero, como quiero y, parece ser que lo hago bien. Mis ganancias son humanas, salgo ganando momentos de encuentro. Solo vuelvo a sitios ya conocidos, si son queridos, en esos lugares hay abrazos en los que caben cuarenta años, charlas con amigas de toda la vida, que se juntan por primera vez, donde suenan como scherzos en la conversación, los poemas. Lugares amados, siempre acogedores, donde sentirse tranquila, a resguardo de los externos mundos feroces, librerías que huelen a libros recién mudados, librerías que son   inmunes a las fiebres virales, trincheras de calmada resistencia.

Mis ganancias…bellos momentos, ver el rostro de una mujer fiero y bello, ser fuera del tiempo, enfrentarla cara a cara, sentirme ella al mirarla, una fiera siempre dolida, el Arte me calma el alma, me hace amar a los seres humanos que le dan forma y vida.

¿Diferencia entre Artemisia Gentileschi y Lita Cabellut? Ninguna. Sacar fuera, el miedo, la pena, la ira, el dolor hasta el desmayo, enseñarlo de una manera tan sincera, tan bestia, tan bella…bendito Arte eterno. Con el gusto de la sarna, pago el precio de soportar a la masa humana amontonada a mi alrededor, el exceso de colonia de esa masa humana, y el agobiante calor concentrado entre tan ilustres paredes.

Los viajes son buenos, crean espacios para que ocurran cosas buenas, volver a ver, o conocer, o encontrar, o todo junto a la vez. Lo mismo soy la única escritora que se siente feliz de que sólo vayan tres personas a la presentación de su libro. Una, la prologuista, cuya presencia se da por segura, puesto que es ella quien presenta a la poeta, y algo le va en el sarao. Dos, la ilustradora, que se podría decir que también tiene intereses propios en el asunto. Tres, mi musa, que, por ser precisamente mi musa, su presencia se supone lógicamente sospechosa de ser interesada. Sinceramente no se me ocurre mejor concurrencia. Y que bien me sentí charlando las cuatro a solas, tan ricamente, sobre lo que escribo, de como lo escribo y por qué lo escribo. No se me ocurre mejor presentación, y encima en la capital del reino.

Esta capital, que sigue siendo una ciudad bonita, limpia y luminosa, si no fuera por El Prado, la ciudad misma sería su mejor museo. Pero a veces pasa con los sitios, que aún se ven bonitos por fuera, pero por dentro ya se van pudriendo…a los camareros les molesta tener que moverse para servirte, a los taxistas hay que decirles porque calles tienen que ir, los hoteles de cuatro estrellas tienen expendedores de jabón igual que si fueran un hostal.

En fin, por lo demás, la Puerta de Alcalá, donde estaba, está.

La piel de la piedra

Este es mi nuevo libro, es poesia y creo que esta es su casa.

Está a la venta en las librerias y en esta dirección: olelibros.com/comprar-libros/loto-azul/poesia-loto-azul-2/la-piel-de-lapiedra/

Líneas cruzadas

Líneas cruzadas

Se juntan líneas bajo el frío cielo azul y forman esquinas. Éstas se unen en un baile de geometrías con las que delimitan formas, formas éstas que, según la perspectiva, son un todo en un mismo plano, creando en el estático sitio una imagen que, aunque cierta, solo es visible allí, apareciendo su única forma posible en ese espacio, el lugar donde las líneas convergen, donde  surge el dibujo con entidad propia. Si varían las coordenadas, aunque las líneas sean las mismas, la imagen creada por el espacio delimitado cambia; cambia lo suficiente como para ser otra imagen, otra forma, o solo líneas sin intención de delimitar nada.

Líneas, planos, tiempos, trazos que conforman la arquitectura de nuestras vidas; trozos de nosotros en imágenes reconocidas como parpadeos de diapositivas, piezas de puzles cambiantes que van trazando el mapa de nuestra vida.

El resumen del año 2014

https://taliesin65.wordpress.com/2014/annual-report/

9000 GRACIAS

Resplandeciente

El movimiento de los cuerpos inertes  (2)

Resplandeciente

Era en ocasiones como esta cuando ella brillaba con luz propia. Su momento cumbre llegaba tras la (como siempre) agradable y larga cena, cuando los comensales se repartían en pequeños “gruppettos” para conversar distendidamente, comentar  novedades, hacer  pequeñas  confidencias… Allí estaba ella en todos esos momentos más íntimos y personales en que las personalidades dejaban a un lado los formalismos y la etiqueta y se tornaban comunes mortales con penas, ilusiones y, claro, sus pequeñas vanidades…

Ellas y ellos, atraídos por su luz, por su natural elegancia, por su conocida discreción, se congregaban a su alrededor y, “sotto voce”, le confesaban pecados, vertían arriesgadas opiniones, declaraban sueños. Siempre era así y ella, discreta, guardaba en silencio sus inquietudes y zozobras. Era, en suma, la perfecta y elegante dama anfitriona.

Por todo ello no comprendió por qué (hacía casi dos semanas de aquel aciago día) la habían abandonado en aquella horrible casa de subastas y colocado aquel vejatorio y deleznable  letrero: “Lámpara Tiffany. Precio de salida: 9.000 Euros”.

¿Quién dice que los cuerpos inertes no pueden vivir su propia entelequia?